Falta

A censura sempre vêm de maneira brusca
Não esperada nunca avisa
Nem sempre a acessibilidade de nosso semblante
Pode confinar os pensamentos perdidos
A semântica romântica dos suicidas
E o resto de dia onde nos veremos sem mesmo algum existir
Outrora pensaria em coisas sem sentido
E pra que sentido se palavras não o tem
São apenas reflexos desconexos de nossos sons
E as sentenças apenas reflexos medidos dos nossos desejos



Uma mão
Uma razão
Uma imensidão
E nada mais precisa ter ou deixar de ter
Sentido, o que será que quer dizer?